Il entre, hochant la tête, teint gris, crâne rasé

Il avance à grands pas…

L’air égaré

Se faufile vite dans un coin de la salle d’attente

L’œil noir des soirs d’orage

Etrangeté

Modèle vivant de l’homme qui marche de Giacometti

Il se met dans un coin

Fuyant les regards

Pétrifié par la peur

Peur de la mort ?

Il dit que non puisqu’il la recherche

Pensant sa vie finie

Pas d’intérêt pour lui

Il ne tient plus ensemble

Et pourtant, il est là

Face à moi

Dans cet instant magique où les inconscients se mêlent